Até podia bem ter sido.. Mas por acaso não foi... Aliás, sem sair do distrito de Bragança, dificilmente podia ter sido mais longe: foi tirada do alto da Serra do Reboredo, em Torre de Moncorvo. Algures entre alqueles montes passa o rio Douro!..
talvez já não venhas aqui, mas não será o registo isso mesmo? pedaços de memória cor de ferro. soltos no tempo. para serem descobertos nos felizes acasos do porvir.
"tão antigo o nome da oliveira como pequenas as rosas bravas. perenes, as horas níveas. e eu ali. rapariga ali. plena de seiva. derramada de tarde plúmbea. retalhada. como essa terra onde tudo é longínquo. e a solidão se escuta no saibro ermo. infinda ali. onde o zurrar dos burros e o chiar das carroças permanecem no marulhar dos choupos e dos regos. um chamamento de outrora que regressa amorosamente. vem pincelado na memória como toque esbatido da chama que chama. do fogo que é fonte. da água que basta.
2 Comments:
Até podia bem ter sido.. Mas por acaso não foi... Aliás, sem sair do distrito de Bragança, dificilmente podia ter sido mais longe: foi tirada do alto da Serra do Reboredo, em Torre de Moncorvo. Algures entre alqueles montes passa o rio Douro!..
pego nas palavras de cliodhna e digo-te: é-me!
talvez já não venhas aqui, mas não será o registo isso mesmo? pedaços de memória cor de ferro. soltos no tempo. para serem descobertos nos felizes acasos do porvir.
"tão antigo o nome da oliveira como pequenas as rosas bravas. perenes, as horas níveas. e eu ali. rapariga ali. plena de seiva. derramada de tarde plúmbea. retalhada. como essa terra onde tudo é longínquo. e a solidão se escuta no saibro ermo. infinda ali. onde o zurrar dos burros e o chiar das carroças permanecem no marulhar dos choupos e dos regos. um chamamento de outrora que regressa amorosamente. vem pincelado na memória como toque esbatido da chama que chama. do fogo que é fonte. da água que basta.
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